叶迦尘闭上眼睛。心脉疯狂地扩散，感知到了每一个埋伏者的心跳。每一颗心跳都在告诉他——那些人不怕，他们等着叶迦尘来。他们不知道叶迦尘已经发现了他们。他们还在等。

“不打。绕。”

“怎么绕？两边都是悬崖。”

叶迦尘从怀里掏出影的手札，翻到最后一页。纸上画着一条路，不是笔直的，是弯的。从隘口出来，往左拐，绕过那片缓坡，从山脊后面穿过去。路很远，要绕好几个时辰，但能避开埋伏。“影走过。”叶迦尘把手札塞回怀里，往左拐。

三个人牵着马，踩着及膝的雪，从缓坡的左边绕过去。路很难走，没有路标，没有脚印，只有影在手札上画的那条弯弯曲曲的线。走了几个时辰，天快亮了。他们绕过了埋伏，到了山脊的后面。

前面是一片松林。松树很高，很直，和北雪堂的一样。树冠上积满了雪，风一吹，雪簌簌地落下来。

“北雪堂。”叶迦尘看着那片松林，顺着松林间的小路往山下走。路很窄，但很平，雪被踩实了，踩上去不会陷下去。

北雪堂的山门在晨光中像一只蹲伏着的白色巨兽。门开着，门口站着一个人，女人，高挑，金发，穿着白色的皮裘，手里端着一杯酒。娜塔莎。她看到叶迦尘从山道上走下来，看到他的右手缠着布条，布条被血浸透了，颜色发黑。看到他的脸被冻得通红，嘴唇干裂，眼睛下面有很深的青色。

“你又来了。”

“来了。”

“受伤了？”

“不深。”

娜塔莎从门框上拿下酒杯，把酒递给叶迦尘。“喝了。暖和。”

叶迦尘接过酒杯，喝了一口。酒很烈，从喉咙一路烧到胃里。“老人呢？”

“在石室。等你。”

娜塔莎领着他们走进山门，穿过走廊，走到那间石室门口。门开着，老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，没有书，没有茶。什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。

“你来了。”

“来了。”叶迦尘走到他面前。

“手札呢？”

叶迦尘从怀里掏出影的手札，递给他。老人接过手札，一页一页地翻。翻得很慢，每一页都看了很久。壁炉里的火在跳，火光在他脸上跳动，把那些皱纹照得很深。

“影说，蛇的弱点在手札里。你看懂了吗？”

叶迦尘看着他的眼睛。“看懂了。”

“是什么？”

“他怕死。”

老人把手札合上。“他怕的不是死。是名字。名字是他的命。”

叶迦尘从怀里掏出那张扎姆画的纸，展开，递给老人。“扎姆死前在我手心里写了几个字。不是地名，是名字。我不认识。你认识。”

老人接过纸，看着纸上那个拄拐杖的人，看着那几笔。叶迦尘写下来的，那三道半。老人看着那些笔画，看了很久，手指在纸上慢慢地画，一笔一划，像是在描摹。“这是‘归’字。归来的归。影给他起的名字。这是他的名字。”

叶迦尘看着老人。“归不是他的名字？”

“不是。影给他起的名字是‘归’。他本来的名字，不是归。”

“本来的名字叫什么？”

老人把纸叠起来，塞进怀里。“不能说。说了，他会死。”