袁茂峰的呼吸变得粗重起来。他的后背衬衫已经被汗水彻底浸透，紧紧贴在脊梁骨上，勾勒出一节节凸起的骨节。但他画圈的节奏没有丝毫紊乱，依旧是那种精密的、机械的圆周运动。他的小指依旧在高频颤抖，但这一次，林桐看清了——那不是颤抖，而是他的指甲正在以极高的频率敲击白板。每一次敲击，都发出一声人耳几乎无法捕捉的“嗒”声，与笔尖的摩擦声形成某种复杂的、令人心慌的节奏。

“家风不正，一切为空。”

袁茂峰再次开口。这句话他说得很慢，每一个字都咬得很重，仿佛是用牙齿从喉咙里硬生生啃下来的。随着这句话出口，他笔下的蓝色圆圈似乎猛地凹陷下去一块，像是一只无形的手在白板后面用力按压。林桐甚至产生了一种错觉：那个蓝色的圆圈，变成了一个深不见底的井口，井口周围长满了滑腻的青苔，而井口下方，隐约传来了水流冲刷岩石的声音，以及……某种细微的、像是婴儿吮吸乳汁的“啧啧”声。

她猛地收回目光，不敢再看那个蓝色圆圈。但视线无处安放，最终落在了袁茂峰的手腕上。那里，之前塞满红色颗粒的毛孔，此刻已经变成了蓝黑色。那些微小的颗粒似乎膨胀了一些，将毛孔撑得更大，边缘的皮肤呈现出一种病态的灰白色。更可怕的是，其中一粒“颗粒”似乎动了动，然后，从毛孔里探出了一根极其纤细的、近乎透明的丝线。那丝线在空中飘荡了一下，然后准确地粘附在了蓝色笔杆上，随着笔的移动，绷得笔直。

林桐胃里一阵剧烈的痉挛。她弯下腰，干呕起来。但由于嘴里除了面包渣什么都没有，只能呕出一些酸涩的胃液。每一口呕吐，都牵扯着脚踝处的那只手，让它收得更紧。疼痛和恶心交织在一起，让她眼前阵阵发黑。

就在这时，她听到了另一种声音。一种非常熟悉，却又无比陌生的声音。那是……翻书的声音。不是纸质书页翻动的清脆声响，而是那种非常老旧的、受潮的、边缘粘连在一起的棉纸被强行分开时发出的“嘶啦……嘶啦……”声。这声音不是来自白板，也不是来自地板，而是来自……她的桌子抽屉里。

那个她存放个人物品，尤其是那本记录着母亲唠叨和责骂的日记本的抽屉。

贰

“嘶啦……嘶啦……”

抽屉里的翻书声持续着，稳定而耐心。每一声撕裂，都像是直接撕扯在林桐的心尖上。她知道那里面是什么。是一本封面已经磨得发白的硬皮笔记本，里面密密麻麻地记满了她母亲的话语。那些话语大多不是温暖的叮嘱，而是尖锐的指责——“不务正业”、“瞎折腾”、“看看别人家的孩子”……这些字句像一根根钉子，多年来一直钉在她的神经上。她把这个笔记本锁在抽屉里，就像把一段不愿面对的记忆封存在暗处。

可现在，那段记忆自己活了过来。

林桐僵硬地转过头，看向那个位于办公桌右侧的抽屉。抽屉关得很严实，把手上积着一层薄灰。但那“嘶啦”的声音，确凿无疑地从里面传出来。更让她头皮发麻的是，她看到抽屉的缝隙里，正渗出一丝丝极其微弱的蓝光。那颜色和袁茂峰笔下正在成型的蓝色圆圈，如出一辙。

袁茂峰似乎也听到了这声音。但他没有回头，只是在画完蓝色圆圈的四分之三时，动作微微一顿。仅仅是一顿，然后便继续他那精密的圆周运动，仿佛那翻书声是他早已预料到的背景伴奏。

“家庭，是源头。”他再次说道，这次的声音里带上了一丝不易察觉的、类似回音的效果，仿佛不止一个人在说话，而是无数个声音重叠在一起，有男有女，有老有少，都在重复着这句“家庭，是源头”。这些声音里，林桐赫然听到了一个熟悉的音色——那是她母亲的声音，尖利、刻薄，带着毫不掩饰的失望。

“妈……”林桐无意识地呢喃出声。泪水再次涌出眼眶，但这次不是因为恐惧，而是因为一种深入骨髓的委屈和无力。那个总是否定她的母亲，此刻竟然成了袁茂峰理论的一部分，成了这个诡异仪式中的一个音符。这种被背叛的感觉，比任何超自然的恐怖都更让她心寒。

蓝色圆圈即将闭合。笔尖距离起点只有毫厘之差。就在这关键时刻，抽屉里的翻书声骤然停止。取而代之的，是一声清晰的、指甲刮擦木头内侧的声音。“滋——”的一声，尖锐得让人牙酸。

紧接着，抽屉“咔哒”一声，自动弹开了一条缝隙。

一股浓烈的、混合着樟脑丸和陈旧墨水的气味从缝隙里喷涌而出，瞬间充斥了整个办公室。林桐看到，一缕蓝色的雾气从缝隙中袅袅升起，像一条小蛇，径直飘向白板，准确地钻进了那个即将闭合的蓝色圆圈缺口处。

袁茂峰的笔尖落下，精准地重合。